Я не выпил, лишь хлебнул от края,
грусть моя свечой горит в купе.
Я из целлофанового рая
тороплюсь к родимой стороне.
За окном мелькают перелески,
сердце я своё оставил там.
Узеньким, просёлочным дорогам,
стареньким, отеческим домам.
Пусть привык, по делу, по тревоге,
открывать отелей острова.
Всё ж, тесны те "райские" остроги,
мне милей святая пустота.
Не спасёт ночь с ласковой Сабриной,
и вискарь не лезет в глотку мне.
Мне не жить, там где наполовину,
не дышать в гламурной суете.
Я и из ста тысяч околесиц
выберу околицу одну.
И простой узор сложу из песен,
что поют про нашу старину.
И когда вернусь я, намотаюсь,
расстели мне волжские поля.
Будто мама, нежно обнимая
встретит сына русская земля.
Я не выпил, лишь хлебнул от края,
грусть моя свечой горит в купе.
Я из целлофанового рая
тороплюсь к родимой стороне .
Создано в 1996г, редакция от 10 марта 2024г
Иллюстрация: картина художника Владимира Юрьевича Жданова
Посвящается Глебу, моему дорогому сыну. Написал я его в год твоего рождения. Подобные чувства рождаются у русского человека в долгой разлуке с родиной. Ты знаешь...
Как говорится в наших пословицах:
— На чужой сторонушке, рад своей воронушке.
— Своя земля и в горсти мила.
— Человек без Родины, что соловей без песни.
P.S. — там русский дух, там Русью пахнет. Да, есть русские по крови. Но главное быть русским по духу. Это много важнее и мощнее.