По традиции я себя протыкаю спицами,
В этот день больше не поют птицы.
В этот день не поэт, а лишь бы напиться.
Потом ночью долго ещё не спиться.
И уже четыре года так -
По традиции.
И никто не придет ко мне, Не прикроет порванные и дрожащие клетки,
У меня внутри от каждого такие метки,
Что пальцы все в кучу,
Что переломанными ими лезешь на стенки.
И падаешь
Вниз.
Я клянусь,
Правда,
Это не мой каприз,
Просто грудная клетка вся вспорота,
И чуть ниже, где душа, так сильно переехало,
Что, мать твою,
Лучше бы машина наехала.
Просто не понимаю, что делать с этой внезапной смертью...
И, знаешь,
Мне уже давно ничего не снится
По традиции.