Блефую временем, которого в обрез, хоть и на вырост.
Торгую памятью, которую не жалко продать.
Жизнь доплыла до состояния «насрать на всё» сама собой.
Запомнилась считалка.
До детства опустилась седина.
Молчанье стало притчей во языце на долгий срок.
Цинично, цитируемо всеми,
Кому не лень молчанием поститься.
Потом. Не пожар, так потоп.
На перекрёстке волшебства дорог,
Дорог сюжет один, и он без вариант off,
Затерян промежду фантиков и фантов,
Формат астрономической тоски по «не о чём».
Куда не привела бы нас беда,
Там неприлично глупой оказалась бы комичность ресурсов сна.
Гастрономический протез,
Не оказался бы столь искушён, сколь жалок,
И вырвавшись обратно из дышалок,
Остался бы синоптиком письма,
Что, нипочём бы не достигло адресата,
Коль из штанов не вылез почтальон и не донёс,
Из жалости отчасти, до дверей.
Без мата,
не вмоготу глядеть на всё по света сторонам,
Только молчу. Как из под палок.