В детстве кажется что мир широкая дорога.
По которой радостно движутся сотни людей.
Они хотят только хорошего и хорошего этого много,
В тысячах тысяч распахнутых настежь дверей.
Потом, помаленьку контур дороги стирается,
Сидишь пьешь молча, думаешь, что жизнь дошла до своего логического конца,
День меняет день, в дне ничего не меняется
И даже люди вокруг становятся одного лица.
Та кто тебе был дорог, становится чуждой обузой,
С теми кого любил становится нехорошо.
И каждый подъем с утра как битва с тяжелым грузом,
Который куда то нес, когда ты куда то шел.
И слышится скрип дверей, заржавленных горизонтом,
В проемах их пустота, их звук разномастный гвалт.
Да и у тебя внутри пустой мелом черченный контур,
Который еще вчера дорожный белил асфальт.
И снится дорога та что прежде была широкой,
На месте ее теперь лишь узкая колея,
Широки дороги в ад, а эта хоть лучше немногим,
Но кажется никого на ней и она твоя.
Так что же я был не прав когда в этом мире детства
Широкая магистраль сияла во всей красе
И нас уводила в даль, но даль видно знает средства
Сказать, что идти пора туда, где пройдут не все.