Анатолию Коршунову
Когда Вам слово не даёт покоя,
Не рассуждайте: - Что это такое:
Я сам с собою часто говорю,
Слова при этом образуют рифму,
И я от нетерпения горю,
Боюсь, уйдут и снова не возникнут?!
Не сомневайтесь в том, что вы поэт,
Болезнь эта вряд ли Вас оставит,
Будь вам 17 или 40 лет,
В ней будет боль, и радость, и печали..
Она рождается неведомым путём,
Она ведёт в заоблачные дали,
И мы покорно вслед за ней идём,
Мы для себя идём, - не для медали!
Поэзия врачует и живит,
И жизнь нашу делает прекрасной,
Такой вот есть болезни этой вид,
А значит, мы болеем не напрасно!