В колеях просёлочной дороги
Затаившись, пыль пластом лежит.
Нежится, не ведая тревоги.
Но когда лошадка пробежит,
взмоет моментально и облепит
путника, спешащего домой.
Пофлиртует с беззаботным ветром
и опять осядет на постой.
Оглядись, найдёшь её повсюду:
и в костре, и в солнечном луче.
В дорогой фарфоровой посуде,
и в комете, и в своей душе.
Мир всегда стремится к единенью -
даже самый малый винтик в нём
должен выполнять своё служенье -
сохранять гармонию во всём.
А она, ленивая простушка,
не сумевшая "себя найти",
стала собираться в наших душах,
чтоб дороги к Свету замести.
До чего же эта пыль опасна.
И не разглядишь её порой -
безобидной кажется, напрасной,
и так любит ласковый покой.
Но под нею напрочь глохнет сердце
и беда чужая не болит.
Всё, о чем душа мечтала, меркнет.
И уже не светит, а пылит...