В тонких твоих стихах с патиной декаданса
горек полночный дым памяти о былом.
Что там, вития мой, верный мой Санчо Панса,
выдует сквозняком или пойдет на слом?
Первое – что сбылось, что называлось вечным,
что, как облатку, ты мне подавал с утра?
Или последний вздор, будто бы с первым встречным?
Что умереть должно... Завтра? Сейчас? Вчера?
Мельнице не молоть – ветреность безыдейна.
И услаждать мой слух дудочкой не смешно ль?
Я понимаю всё – крысы умней людей, но
каждая нотка лжи – больше, чем просто боль.