Не могу я писать, нет желанья,
А рука так и лезет на лист.
Будто мне с Небеси шлют приказы,
И хлопочет по мне дед-артист.
Это он всё мечтал о наследнике,
Кто продолжил б его стезю.
Беззаветно искусству отдался,
И десятка легла к тузу.'
Одарил его Бог талантом,
Был в провинции в главных ролях.
И как знать, не попал бы под бомбу,
Стал НАРОДНЫМ в заволжских краях.
Что нам жизнь? Та непрочная нитка,
Лопнуть может, была и нет.
Нам с рожденья с небесной конторы.
Временной выдают билет.
Глядь, натянута нить до предела,
Это жизнь моя, страшно мне.
Я иду, как по лезвию бритвы,
И топлю свои страхи в вине.
Я стараюсь, мой славный дед,
Подобраться к мечте твоей ближе.
Спотыкаюсь, иду и бегу,
А срываюсь всё ниже и ниже.
Ты не в праве меня осуждать,
Что бездействую, жизнь прожигаю.
Только нет той десятки к тузу,
И я чувствую кон проиграю.