Мне легко никого любить и быть никем не любимой,
носить на плечах свободу от рук,
обрубленных разговоров,
ускоренного сердцебиения.
Я цинична,
свободна,
упряма,
мой друг,
я – дитя
своего
поколения.
Плачет мама, плетёт мне косы –
в кого ты,
куда ты,
мы были так рады
невинным вопросам,
красной корочке аттестата,
а ты -
похоронила себя без спроса
в здании с деревянным помостом,
это мы во всём виноваты.
Плачет мальчик в конце коридора -
последнее действие лета,
я появилась незваной
и возвращаюсь к началу.
Простит –
я опять не того искала,
сверяя прохожих с портретом,
чемодан разгоняется на паркете –
настало время отчалить.
Я рву связки рёвом навзрыд, заходя выпить чая с Богом.
- Знаешь, день получился длинный…
Мы молчим под небесной глиной,
смотрим на сонный город…
- Ты хорошо придумал – быть никем не любимой.
Одинокий равно жестокий,
одинокий равно закрытый,
одинокий равно бескрылый.
Ни отсутствия кислорода,
ни полночной ломки,
ни утреннего озноба.
- Это ты хорошо придумал.
Только что-то болит немного.
12 мая, 2013 год