Кому мы нужны?
Тем, кто нас вспоминает?
Земле,
ветви старой потерь?
А может себе,
- ни кто не узнает,
к кому преклонимся душой под закрытую дверь.
По белой, и высохшей с солью дороге,
под вои уставшей, холодной зимы,
мы ищем родных,
душой,
а под ноги,
соль в белые пятки впивается с гноем скользящей ходьбы.
И ветры ревут, и бьют по полоске,
открытой, и навзничь развернутой к звездам, к земле,
там мог бы быть крестик,
но старые гости,
Не дали поверить Ему и себе.