Бездна тянет меня к себе. Самостоятельно. Раскрывая свои объятия горькие. Безосновательно. Без повода украшает тонкую шею ржавыми якорями и старательно, будто скорбит, меня превращает в очередную забаву - эта бездна, в которой не скрыться, и даже не закричать. Что мне делать сейчас? Или молчать или выть на прохожих случайных. Не закончить мне вечером нашу вторую октаву. И может даже первую не начать. Не отыскать мне береговой причал и не выгрузить на платформе багаж из прогнивших идей. И не найти перелицованных мыслей. Трезвых, пропахших корицей, пряничных. Часть меня скорбит и печалится за уходящим, а другая - ставит на нём восковую печать. Бездна калечит меня уставшую и поскорее обозначает путь. Эй, есть ли здесь кто-нибудь? Тот, кто закроет мне рот, когда я снова начну без остановки ворчать.
Трижды. И тишина. Мне её так искренне жаль.
Я изучаю остатки фантомной боли и продолжая стирать отпечатки со своего тупого ножа. В сущности, если смотреть на часы и крепко держать их в руках - со временем стрелки начнут колебаться и безжалостно поучать. Вот, получи своих пару минут до грядущего окончания. И не забудь тысячекратно прощаться - прочно сжимая пальцы на воспалённых плечах.
(с) 28 мая, 2013