"Теряю над собою власть.
Дрожит рука, ни к черту нервы...
Гори огнем, вторая часть,
Когда душа - всецело в первой!
Среди теней - совсем один.
Снег за окном белее мела...
Прими мой бедный дар, камин!
Ты знаешь, что с ним надо делать.
Был ярок первый мой рассвет.
Как радостно звенели степи!
Мой дивный дар сошел на нет,
Сгорел и превратился в пепел.
Слабеют силы с каждым днем.
Осталось их совсем немного...
Гудит в трубе. Гори огнем,
Судьба, отвергнутая Богом!"
Так мыслил он. Прошли года.
Шумит Арбат, а рядом - Пресня.
Господь любил его всегда,
И потому сложилась песня.
Но вновь подкатит к горлу ком,
Когда в февральские метели
Приду сюда, где скромный дом
И гений в бронзовой шинели.