Как струнный ящик кипарисный
грозою полнится пролет,
когда с полдневным жаром сИстра
Алкеста голос свой сольет.
Чертя по яспису концами,
багряной ласточкой, стрела
дробит на звуки и мерцанья
твой плач - и рушится скала.
Бессильны кары и вериги,
и, сколько сумрак ни тягуч,
твои уста - уста Сиринги, -
лишь вскрой таинственный сургуч.