Она не цеплялась за счастье свое кареглазое.
Ему доставалось по крохам ее волшебство.
Он пламенем был, а она - блестящими стразами.
Он ярко горел, а она отражала огонь.
Ее разноцветная книга пестрила картинками,
а он в нее вписывал мудрость - строку за строкой.
Три тысячи лиц - в ее увлекательных фильмах.
И столько ж души - в его черно-белом кино.
Она так хотела казаться опасной и дерзкой,
наигранно страстной и знающей все про любовь.
Он сыпал к ногам ее горстью - нежность и верность.
Переступала, подняв удивленную бровь.
Он ей - миллион алых роз, как безумец-художник,
она снисходительно жалостью сыпала вслед.
Но каждое утро в ее неприступной прихожей
опять появлялся трепетно нежный букет.
Не пара. Не пара! Два слова, сводящие мышцы.
Но он их упрямо не слышал. И верил - она
боится его не узнать в окружающих лицах.
И ждет его нежный букет. Каждый день. До темна.