В одном из музеев, уже сотый год,
Спор громкий ведется из дальних углов.
Картина с картиной, друг друга ругая,
Кто лучше и краше другой выясняя,
Мешают спокойному сну остальных:
«Я лучше всех в этом зале приемном,
Выше портретов и натюрмортов
Четче, чем мраморных лестниц углы,
Ярче, чем солнце и краше луны.
Я совершенство среди вас безродных,
Жухлых и жалких, безвкусных, не модных…»
«Ах ты, гусыня! Возвышенный род,
Попридержи свой распущенный рот,
Я хоть совсем и не царских кровей,
Но не жухлее тебя, уж поверь!
Я собираю вокруг сотни глаз
Кто-то бывает, глядит целый час.
Я тебя больше, а значит важней,
Да и резьба моей рамы древней!»
Напротив картин висел один портрет,
Он молча жил сто этих лет.
На нем старик, взирая вдаль
Вдруг произнес : «Как мне вас жаль.
Вы позабыли свою данность,
Не цветом меряется важность,
Не древностью, ни блеском масел ярких,
И даже не размером рам изящных.
Мы созданы для восхищения взора,
Для прославления создателя живого!
Его идею мы несем в своих тонах,
Мы отражение глаз в его руках.
Художник наш создатель, наш творец
Ему принадлежит этот дворец.
Чем был бы я, не будь написан им,
Холстом бескрасочным пустым».
23.01.2013г.