Цветами синими
поля усеяны,
дождями, ливнями
они взлелеяны.
Глядишь рассеяно,
печаль тиха,
для нас размеряна,
как твердь стиха.
Рубашкой клетчатой
стекает с плеч
и делать нечего,
как только лечь
в просторы синие
И васильки,
помнём озимые,
мы – босяки.