Сверху, с неба свищет мой клинок,
рубит всех безгласных и безвинных.
Мечутся блаженные у ног,
падают убитые на спины.
Каждый шаг - в траве переполох,
каждая тропа - короткий взмах.
Брызжет то ли кровь перепелов,
то ли солнца отблески в глазах.
Раскололся мой клинок о камень,
и осыпал искрами росу.
Глазками моргая васильками,
смотрит поле на мою косу.
Ветер стихнет - наважденье минет.
Васильки качнутся и замрут.
Я уйду - кузнец клинок починит,
а поля травою зарастут.
Через год, уже другое место -
человек другой, и по росе у ног -
дирижёрской палочкой оркестра,
не убийцей свищет мой клинок.