Сам себе и флаг, и вымпел.
Память прошлое рисует:
Я воды соленой выпил
Больше, чем весной сосулек.
Где в морях ветра охрипли,
Из воды строгая стружки,
Там к душе моей прилипли
Настоящие ракушки.
Ничего они не стоят.
Их продать - никто не купит.
По ночам надсадно воют.
Любят водку. Женщин любят.
У меня на сердце глухо.
Выворачивает душу.
Ты прижми к ним нежно ухо,
И погладь их, и послушай,
Что они там тараторят,
Завывая или воя,
Голосами злого моря,
Добрым шорохом прибоя?
Но не верь им, если даже
Будут плакать завирушки.
Я-то знаю, что расскажут
Обо мне мои ракушки.
Что сто раз на дню, не меньше,
Я ищу в себе поэта.
Что люблю вино и женщин.
Только врут они про это.
Им мой путь совсем не ведом.
Вот, когда я был моложе,
Только морю был я предан,
И одной любимой тоже.
Вот тогда я был счастливым,
Уходя в моря по средам.
Но качалось над заливом:
"Предан...предан...предан...предан..."
Сердцу глухо - сердце глушит.
Память пеной закипает.
А к душе моей - ракушке
Лишь ракушка прилепает...