Птицей в небо Душа – на волю… К чёрту думы, Есть только Вчера...
Не причитает Душа: « как же больно»… и Сердце не студят шальные ветра…
Моросит мелкий дождик не умолкая, а Я ничего не чувствую… Почему?
От весны ль, от себя Убегаю?! Так и есть… До конца, и сама не пойму…
С ума сходит весна, а Моя – заблудилась… Среди вёсен Чужих, мелькнув, мимо прошла…
Я б её позвала, да сама с пути сбилась, поняла – « мне Такая весна Не нужна…»
Не моя она, красть – Не хочу, не умею… А выпрашивать «каплю тепла» не по мне,
Разминулись, и пусть, Не бежать же за нею… Видно, мне Суждено – оставаться в зиме.