День умытый холодным дождем,
вниз стекающим в чаши тумана.
Мы, как дети наивные, ждем
долю счастья урвать от обмана.
Ветер бьет кулаками в стекло,
но удары не бьющие стекл;
что красивое было- прошло:
кто-то нас на красивое проклял.
И проклятье, нося, да крестом
и, шагая по жизни с ним смело,
мы давно поравнялись с Христом,
чтобы жизнь наша смысл имела.
По натянутым нервам искра
пробежит, раздрожая, погаснет.
Нас втянула чужая игра-
и на дуло виском без опаски.
И пролить кровь бы там, чтобы смыть
грязь пороков, в которых повязли;
и родившись однажды, чтоб жить,
чтоб другие о нас рассказали...
Да вот только кому и зачем:
раз бежим постоянно по кругу,
как пришли, так уйдем ведь нисчем,
когда Вечность возмет нас за руку?...