В морщинах медных, как пергамент,
С шершавой кожею сухой,
Был лишь один у них регламент
Кормить нас вкусною едой.
Всегда в работе были руки,
Не знали отдыха они
И хлопоча весь день без скуки,
Трудились с утренней зари.
С заботой нежною ласкали,
Когда болели мы порой,
И у калитки обнимали
Нас, приезжающих домой.
Всё успевали руки мамы.
Сготовить, сшить и постирать,
А мы так часто забывали
В своих ладонях их пожать.
Не стало мамы нашей милой,
Ушла на небо в мир иной,
И над её склонясь могилой,
Печально вяз шумит листвой...
т.website
@QoraxonovJamshidbek.
Материнские руки