Он, как всегда, зовёт кого-то Малышом...
И шепчет нежно так заветное "Люблю"...
Ему не важно,-как, что дальше, что потом...
И не пытается исправить Он Судьбу...
Лишь Он Один... Такой на этом Свете...
На каждый день Он пишет себе Роль...
Всё Самое Святое в этой жизни-Его Дети...
И только Им не причинит Он Боль...
Один Такой... Он любит быть "Дождливым"...
Его понять-не каждому дано...
И Он для многих может быть Любимым...
Но сердце только Ей навеки отдано'...
Он не расскажет, что Его тревожит...
И лишь в стихи Он выплеснет всю Боль...
Ну вот и вечер. День спокойно прожит...
На завтра, сядет Он, напишет себе Роль...
Он так привык... Меняет свои Маски...
Чтобы никто не тронул Его Душу...
Окрасит Жизнь дождливой, серой краской...
И не поймёт, как Он сейчас мне Нужен...
И.П.Д.