Света ищет его в толпе случайных прохожих.
черный плащ. и зеленый шарф.
ей встречалось с полсотни слегка на него похожих,
Света им улыбалась, чуть чуть замедляя шаг.
дождь лениво пролился за ворот ее пальто.
отрезвляя.пытаясь вернуть ей обычный путь.
"эй блаженная, ты ж ему совершенно никто.
он и не помнит тебя.так что чао! и тоже забудь.
возвращайся в свой старый, уютный дом.
покорми уже рыб, они будут искренне рады.
постарайся тяжелый мысли запрятать и сжечь потом.
и не думай о прошлом.серьезно.тебе не надо.
ну зачем тебе помнить теплые ваши дни?
просто грела весна.все совпало тогда и только."
света знает, что дни безвозвратно прошли.прошли.
почему же ей даже сейчас так больно?
Саша тоже идет.чует сердцем, что близко к цели.
ищет Свету. в витринах. в прохожих. в себе самом.
он отчаянно хочет успеть с ней все то, что тогда не успели.
он к ней ближе, чем мог бы представить своим умом.
вот еще бы буквально четыре шага.
повернуть за скамейку. увидеть ее глаза.
только дождь слепит их, и, как скомканную бумагу,
отправляет обратно.по разным совсем адресам.
Саша вдруг промерзает, до самого что ни есть скелета.
даже связанный Светой некогда шарф не спасет.
"может быть повезет, когда в город вернется лето?"
говорит он себе, открывая по барам длиннющий счет.
дождь ехидно шумит. зажимает Свету в кулак.
вот она уже на соседней алее.все ближе к дому.
дождь разводит их. снова. опережая судьбу на шаг.
на один только шаг. по отечески.по простому.