Вооот такая картина рисуется маслом-
соскребаем с души безразличия пыль,
И напрасно, мой друг, ох напрасно,
Смотришь ты в небеса. Не взлетит птица-гриль.
Раскрывая дрожащей рукой портмоне, что набито
всевозможной валютой достойных держав.
Безразличьем давно, мое сердце пробито,
И вокруг головы злые мысли кружат.
Я иду по земле, не касаясь ступнями
Черно-белых полос, что рисует судьба.
Моя белая, белая, белая память-
Склеротичная тетка, ворчлива, груба.
И все кажется ей, что дорога открыта,
что на сердце не кровь, а медовый нектар.
Тяжело ей одной, день и ночь у корыта,
слушать отзвуком эха, перебранки гитар.
Вот и я дохожу до той стадии жизни,
когда вместо улыбки, стон уставшей души...
Я никто, Я ничей, не увиден, не признан.
Одинокая тень в необъятной глуши.