Ах, бичи мои чумазые,
Замарашки пухлоглазые
И тела, и души босые,
А штаны-то, что обоссаны?
Голытьба многострадальная,
Подзаборная, подвальная.
Самобраночка – волшебница
На помойке ваша хлебница.
Фиолетовые, синие,
Вы, зимой покрыты инеем,
В теплотрассах размещаетесь,
У ментов не отмечаетесь.
Понужают вас дубинками
И кирзовыми ботинками.
Вам синяк, что прыщ на кожице,
Без фингала, бич – не смотрится.
Ваши Маши, - девки мутные,
Общаковые, приблудные.
С ними по ночам флиртуете,
Про любовь им в уши дуете.
Нет, бичи, у вас ни колышка,
Ни двора и ни заборушка.
Может, дети есть и правнуки,
Только – где… найдешь ли пыль в муке?
Ах, бичи мои чумазые,
Замарашки пухлоглазые,
Кто же вас из грязи вынимет,
Кто накормит вас, да вымоет?
Видно нет у вас заступницы
И в лохмотья век вам кутаться.
Зато, ждут вас «кущи райские»
За страдания мытарские.
Да, не долог, он, бичёвский век:
Кто-сгорит, а кто – зимой под снег,
А в Кремле-то, там уютней, бич.
Правит миром там-Владимирыч.
До тебя ли ему, потного,
До тебя ль, хрыча болотного?
Прорва, там и без тебя проблем
Во кремле, да неотложных тем…
Потерпи: с Чечней расправится,
Там,- от кризиса оправится,
Вот, тогда, тобой займется, бич,
Наш Владимир, свет, Владимирыч.