А у нас расцветает ранет.
Белым кружевом ветки одеты.
Кто-то тихо читает сонет
про весну, васильковое лето.
В странном вальсе летят облака,
словно волны колышутся травы.
И моя в этом “море” рука
не желает искать “переправы”.
Пестрый ситчик цветов у колен,
бродит сок по березовой ветке.
В ожидании больших перемен
жизнь бурлит в каждой
маленькой клетке.