Лепил я правду из обрывков мнений,
из сора буден, грусти и потерь,
но заплутавшись в сотнях измерений,
в реальный мир я потерял вдруг дверь.
Как может правда быть такою многоликой,
на столько, чтоб для каждого СВОЯ ?!
Бывает то ручной она, то голой или дикой,
иль остриём разящего копья.
Спасибо правде за ее безбрежность,
за невозможность исчерпать ее до дна...
Вот только истины болезненная бледность
под слоем правды часто не видна.