Ночь не черна. И день какой-то
вихляющийся. На полях
ландшафт рассыпался на пойнты,
как фотошоп на пикселя.
Мы, вроде, за городом: видишь,
в тумане озеро, на дне
вполне себе возможен Китеж
и тридцать витязей в броне.
Нередкий лес в прорехах мелких -
как декорация. В кустах
бесшумные шныряют белки,
изъятые из колеса.
Перед кострищем три мужчины
(слегка не в фокусе, увы).
Чу! Деус вышел из машины,
и вот они уже мертвы…
Картинка смята. Клинит принтер.
Град опускается на дно.
Над беговой взмывает спринтер,
рискуя врезаться в табло.
На колесницах из железа
в тот год, 7-ого ноября
Oh, meine Guete… Ave Caesar,
они приветствуют тебя…
Трибуны рушатся. С экрана
уходит свет. Теряя нить,
я продолжаю говорить…
Пока я буду говорить -
жива моя фата-Моргана.