это просто слишком мало давали по лбу, это слишком многое доставалось даром:
горюешь тут нынче, мол, кто взял в тепло бы, ищешь тепло тут за стойками баров,
а по ночам ты молча считаешь баранов – не тех, что парят над твоей кроватью,
но героев канувших в лету романов, считаешь когда-то любимых предателей.
стрелки часов не ползут – несутся, обгоняя табун взбесившихся мыслей.
в твоем мире солнце прячется в люстре, в твоем мире все прекрасное тут же киснет.
у тебя – свой период полураспада, составляющий без малого двадцать лет,
ты отвечаешь всегда невпопад, а после судорожно сочиняешь ответ.
нотр-дам де пари стал прибежищем эсмеральды, тебе же не светит подобной роскоши,
так что кутайся в коконы собственной правды, проходя сквозь воду, огонь и лопнувших
труб лабиринты. баранов стадо – не единственное, что можно считать ночами:
можно считать дни до снегопада, можно считать себя страшно отчаянной
и бросаться в бой с несметным полчищем подкроватных чудовищ короткошеих.
но потом ты все-таки вспомнишь их – бараны – оптимальное, вроде, решение.
а наутро откроешь нараспашку окна -
и тебя снесет взрывом кислородной бомбы.
хватит считать баранов, ну право, полно,
лучше почаще давай себе по лбу.