1.
Chansonnette
Некрасивая, но и незлая,
так желала сплетения тел,
что жила, простодушно не зная -
он ее никогда не хотел.
Уклоняясь от робких намеков,
он держал ее в списке друзей,
а она предвкушала, намокнув:
наконец поведут не в музей!
И пуглива, как старая дева,
персонаж для Татьяны Толстой,
все ждала... Безнадежное дело!
Он веселый был и холостой.
Не матросил, не делал авансов,
потому что болело нутро
от ее африканских романсов
и кривых поцелуев в метро.
Ей легко было взять и придумать,
будто он подарил ей цветы.
Ничего не сумел в ней, придурок,
разглядеть, кроме некрасоты!
Он в других запускает салюты,
он приводит доступных в hotel.
"А меня?.." - "Не желал ни минуты!"
"А меня?.." - "Никогда не хотел!"
Некрасивая, но и незлая,
напилась и дрожит, как желе.
Что же делать, любовь неземная
миновала ее на земле...
10 марта 2013
2.
Письмо в Варшаву режиссеру Богомолову
Тяжело зимой в Варшаве...
А в Москве не тяжело?!
Где теперь мечты о славе,
бороздившие чело?
Все, о чем мечталось робко,
и надежды, и труды
вязнут в кризисе... Европка
в ожидании беды.
В общем, не до репетиций...
Снег, пикируй! Мокрой птицей
бейся, белокрасный стяг!
Тяжело? Не плачь, варяг.
Может, все начать по новой,
раз по всем фронтам затор?
"Do widzenia, panowie..." -
пишет русский режиссер.
Пусть актеров носит где-то
пьяный полдень, серый снег...
Но театр - это гетто,
все мы узники навек.
Пусть в газетах моют кости
вам, как чеховскому Косте,
пусть покажет Фокин fuck,
вас пугает этот факт?
Тяжело?! От мыслей злобных!
Распрямляется спина:
"Мне не надо ваших злотых!
Чемодан, вокзал, Луна!"
24 апреля 2013
3.
Венецианские междометия
Венеция в болотных сапогах,
конечно, не причина для депрессий.
По городу иду, как Элвис Пресли,
мне незнакомы паника и страх.
Что на губах?
Лишь междометье «Ах!»
Хор зазывал не раздражает слух.
Спасай товар, купец! Не до торговли...
Хоть наводненье не коснется кровли,
да мало ли тебе иных прорух.
Мой жест поддержки –
междометье «Ух!»
Нас с гондольером разбирает смех,
мы скалим зубы, глядя на туристов,
что явно из породы натуристов –
в собачий холод носят рыбий мех!
Я провожу их
междометьем «Эх!»
Сан-Марко щедро залита водой,
вся музыка ее ушла под воду,
зато эмоций целую подводу
тащу я за собой, как заводной,
и весь словарь мой –
междометье «Ой!»
Кучкуются китайцы на мостках,
переживают: в их отеле – море!
Лев на столбе – его лукава морда –
не понимает, что у них в мозгах...
Венеция – навеки –
только «Ах!»
1 мая 2013,
по пути из Вены в Марибор
4.
Болотный романс
Где толпа собирается плотная,
там уж каждый молчит про свое...
Для свободы есть площадь Болотная,
Красной площади нет для нее.
Осторожная и беспилотная
установит последний редут.
Для свободы есть площадь Болотная,
Триумфальную ей не дадут.
И бомондная, и обормотная,
эта площадь приличных людей.
Для свободы есть только Болотная,
нет иных у нее площадей.
У всего - сторона оборотная
и на всех обреченных печать.
Ах, Россия, держава болотная!
Никому тебя не раскачать...
6 мая 2013
5.
Баллада об артисте
Не к веслу прикованный
жил один психованный,
и совсем не на галере
его бицепсы горели.
Пробивая стену лбом,
он считал себя рабом.
Дерзкий раб искусства,
он был лучший с курса.
С оголенным нервом,
так хотел быть первым.
Постановщик-бармалей
не давал ему ролей…
Друг-соперник мямлит:
«Поздравляй, я – Гамлет!
А тебе, брат, до конца
не сыграть и Тень Отца».
За талант свой схованный
пил всю ночь психованный,
в беспросветном дыме
и в гротескном гриме...
Что случилось позже –
знать себе дороже.
Он записку Мельпомене
пишет кровью: «Я на сцене».
Он на сцене? Он на сцене!
На него и луч нацелен…
Выдержит пеньковый трос.
Все всерьез.
Не надо слез.
13 мая 2013
6.
Жестокий романс
Ирине Линдт
Оглохли вы что ли,
мой друг и мой враг?
Сердечные боли -
с холма да в овраг.
Сердечные боли...
Был грешен, стал свят.
Ищи ветра в поле.
Любовь - это яд.
Мы птицы в неволе
среди своих книг,
где сердце от боли
срывается в крик.
Сгорели надежды,
как в гонке болид,
а сердце, как прежде,
болит и болит.
Оглохли вы что ли,
мой друг и мой враг?
Сердечные боли
не будут нам врать.
Но всем в этой школе
наука не в прок.
Сердечные боли,
последний урок...
2013, май
7.
Шансон для фейсбучного френда
Безобидного взял - и обидел!
Я тебя обозвал дураком...
Не Конфуций я и не Овидий,
и с тобою почти незнаком.
Ты любил фотографии кошек,
быстрых блюд и накаченных тел.
Был твой стиль, как и вкус, перекошен...
Может, ты в эту четверть болел?!
Я не делал тебе трепанаций,
не плясал у тебя на костях...
Что ж не хочешь теперь трепыхаться
ты со мной в социальных сетях?..
8 мая 2013
8.
МОНОЛОГ ПОСЛЕ СПЕКТАКЛЯ
Кириллу Рубцову
Брат мой, если буду браться
за бумагу, за перо,
воспою актеров братство,
их безумное нутро.
Далеки от казнокрадства,
на счетах - одни нули,
а смотри ты, как бодрятся -
голые, но короли!
Вот они уже без грима,
поменяли пиджаки,
но душа их уязвима
всем коронам вопреки.
Погляди на них с любовью -
зря пахали, как волы? -
ждут от зрителя любого
не пилы, а похвалы.
Я приехал к ним с шампанским,
в их гудящий балаган,
не с каким-нибудь цыганским,
а угодным всем богам.
Не с каким-нибудь игристым
и способным погубить...
Впрочем, господам артистам
все равно, что пригубить!
Как люблю я их пирушки,
на троих - один стакан!..
Александр Сергеич Пушкин
загулял среди цыган!
Я для них - художник слова,
сочинять - веселый труд!
Напишу им пьесу. Снова
они слово переврут...
Да не стоит, брат мой, драться
из-за этой ерунды!
Воспою актеров братство,
остальное - до звезды!
2013, май
9-12.
ДЕЛЬФИЙСКИЕ ПИСЬМА
письмо первое
Спешу я с главного начать
и без обмана:
пью из Кастальского ключа
в тени платана.
Весна струится по руке
толпы случайной,
которой место в кабаке,
в таверне, в чайной,
которой вовсе дела нет
до Аполлона.
Толпа ни разу не поэт.
Пустое лоно.
Ты скажешь, что рублю с плеча,
осудишь Влада...
Бьет из Кастальского ключа
святая влага.
О боги, как потребно мне
хоть на мгновение
с ним постоять наедине
для вдохновения.
Мое желание - не каприз,
не блажь, не прихоть.
Я - не парнасский кипарис,
родник мне - Припять.
Среди жлобов, вахлачек, клуш
пускаю сопли:
не пересох Кастальский ключ.
Не пересохнет!
29 мая 2013
Греция
письмо второе
Почему мы наивны, как дети?
Почему дух сомнения чужд?
По дороге в далекие Дельфы
мы глотаем чудесную чушь.
Поводырь звонко лупит в литавры:
"А еще был тут случай один..."
Обещает: "Сегодня кентавры
заблокируют нам серпантин'.
Мы уже у подошвы Парнаса,
где в кустах козлоногий сатир...
Быть наивными - это прекрасно!
Как дела, древнегреческий мир?
29 мая 2013
Патры
письмо третье
Вместо жестов и нужных, и дельных,
вместо правила жить по уму,
накорябал открыточку в Дельфах
и отправил себе самому.
Принесут на твою Скаковую
через месяц ее или два.
Что же ты сочинил и какую
видел цель, сортируя слова?
Жизнь твоя - помесь зебры с матрасом,
и когда не фартит полоса,
прочитай, как гулял под Парнасом,
как светились от счастья глаза,
возвратись в это чудное время,
к диким травам, к античным столбам,
и пойми, что печалиться вредно.
Жить и жить, жить и жить еще нам.
30 мая 2013
письмо четвертое
У меня неспокойное море...
На камнях циклопической молью -
пена. Сколько слетелось за сутки!
Не пишу вам. Куда-то засунул
и чернильный прибор, и бумагу,
но решил, что сегодня не лягу,
не отправив вам в мыслях письмо...
Кстати, что вы читали у Мо?
У меня неспокойное море...
Псу не спится. Лохматая морда
то и дело скулит в конуре,
у него позитив на нуле.
У соседей горит поздний ужин.
В телевизоре - мусор и ужас.
Утомленный показами мод
натыкаюсь опять на дерьмо.
У меня неспокойное море...
Получу ли на завтрак: "Гут морген",
если в бухте всю ночь воет шторм?
Не желаю и думать о том.
Я бы мог вам сыграть на кифаре,
гимн пропеть и нажарить кефали,
только вы, как луна, далеко.
Письма вам - что стрельба в "молоко".
Это горе, конечно, не горе.
Верным узо прочищено горло.
Только кто мне прочистит мозги?
За порогом не видно ни зги...
Ничего не рождается в споре.
У меня неспокойное море,
неспокойное море в груди,
и оно все гудит и гудит...
30-31 мая 2013
13.
***
Из цикла "Итальянская тетрадь"
Навернулись слезы, навернулись...
От родной толпы не прячу глаз.
Снова мы в Венецию вернулись,
а она не покидала нас,
приняла со всеми потрохами:
"Дождалась, веселый и живой!"
И колотят волны по лохани,
на которой мы плывем домой.
3 июня 2013
14.
РАЗВОД
Ее жалеть, его поругивать,
эксплуатируя клише,
но домостроевским хоругвиям
их не соединить уже.
Не умолчит молва народная
про лодку, севшую на мель.
И про нее вздохнут: «Свободная…»
А про него срыгнут: «Кобель!»
7 июня 2013
15.
ПАМЯТИ МАРИАННЫ
Толстозадая фрау сочиняет пирог,
замесила тесто, начинку рубит...
Ах, какая донна! Ну полный восторг!
Где ж ты, Рубенс?
Как дымятся чресла, как пышет грудь,
как она кромсает грибы и мясо,
повторяя: «Знал бы хоть кто-нибудь,
что не каждый день мне такая маза!..»
К ней на чай забурится один гусь,
ровно в семь часов обобьет порог,
вот она и пыхтит: «До свидания, грусть!
Здравствуй, пирог!»
Про него твердят, мол, охоч до баб,
хоть не раз уже прогоняли с треском…
Она вставит в волосы красный бант
и намажет губы тайваньским блеском.
…Поперек судьбы и поверх тревог
источает свой аромат пирог,
во все щели лезет, такой напористый,
и румяный, глянь, и нажористый…
Толстозадая фрау достанет шнапс –
про него молва: не дурак выпить.
Ну а кто не пьет? Может, это шанс...
Сколько ей торчать одинокой выпью!
И она опять бубнит монолог,
что не просто встреча их ждет, а веха!..
Вот уже пора вынимать пирог,
да еще бы тушью подправить веко.
Этот бант дурацкий… Ну хватит ржать,
глядя в зеркало, или злиться.
Толстозадой фрау поздно рожать,
но еще есть время влюбить, влюбиться…
На столе – сервиз, на столе – пирог,
только где-то бродит ее пилот…
Я б хотел сочинить другой эпилог,
только я не бог.
19 июня 2013
16.
СЕКС В БОЛЬШОМ ГОРОДЕ
Не делай добра - не увидишь зла...
Утешилась этим, как пони попоной.
Она опять влюбилась в козла,
теперь расхлебывает по полной.
Она к нему и этак, и так,
через желудок в сторону спальни.
Не понимает, что ли, чудак,
что с ней нельзя, как с приличной пани?
Пусть у нее коллекция шляп,
уроки французского, нежные нервы,
но ей, как шлюхе, нужен свой шлях,
где не летает Сова Минервы,
где можно все, никаких преград,
любой де Сад и Das ist fantastisch.
Ну что ж он медлит и медлит, гад?
Она его вся, она вся настежь...
21 июня 2013
17.
***
Будет новость, как торт в рожу
или как из шланга вода:
я, конечно, тебя брошу!
Мне еще бы решить - когда.
Не с тобой по утрам бриоши
погружать мне в кофейный мрак.
Я, конечно, тебя брошу!
Я еще придумаю - как.
А пока золотую ношу
я таскаю. Окно зашторь!
Я, конечно, тебя брошу.
Я еще не знаю за что...
24 июня 2013
18.
***
Марии Ватутиной
Летом любишь Москву по-особому.
Я и чувств таких прежде не знал.
Помню, едешь со службы от "Сокола",
все мурыжа пустышку-журнал,
и на все свои горести запросто
забиваешь, закат увидав...
Мы - адепты наземного августа,
проглотил нас троллейбус-удав.
Клонит в сон. Клены зеленью пенятся.
Голубь дерзко уходит в пике.
И Шульженко забытая песенка
карамелькой на языке...
25 июня 2013
19.
***
У тебя не память, а компьютер,
жизнь с тобой не сахар, а ксилит.
Может, это нравится кому-то,
а меня ничуть не веселит.
Помнишь и отказ, и обещанье,
не уносит прошлое вода...
Памяти полезно обнищанье,
даже обнуленье иногда.
Мы с тобой перевалили полдень,
впереди еще длиннющий путь.
Так не помни то, что вредно помнить,
все плохое выкинь и забудь!
Ты неисправима, meine Mutter,
но и у меня язык остер.
У тебя не память, а компьютер,
у тебя не сердце, а мотор,
Но смотри же: ангел и задира,
жадный до любви, как до лавэ,
жду, когда ты скажешь: "Я забыла...
я не помню... дырка в голове!"
27 июня 2013
20.
САГА О СНОУДЕНЕ
В руку пульт. Начинаю день.
Первым делом: как Сноуден?
Эй, вы там, кто-то даст приют
или все на борца плюют?..
С добрым утром, герой, салют!
Знали мы: уши есть у стен.
Знамя – ты, Эдвард Сноуден.
Что, заложник транзитных зон,
на Америку страшно зол?
Ты затеял не ту игру,
не простит тебя ЦРУ,
не спасет тебя точка RU.
Перемен, мы ждем перемен!
А в России есть супермен?
А в России есть Сноуден?
17 июля 2013
21.
ПАМЯТИ АХМАДУЛИНОЙ
Мели московские метели
и барды бацали старье...
"Не наливайте больше Белле!
Не наливайте больше Белле!
Заставлю пить вместо нее".
Звенели струны и бокалы,
обрывки сплетен, новостей...
Ее прекрасные Байкалы
взирали с грустью на гостей.
Но повторял мужчина в теле,
ее берегший, как свечу:
"Не наливайте больше Белле...
Не наливайте больше Белле!
Нальете - вас поколочу!"
На свете есть иные темы -
нас ждут великие дела.
"Я не пила за хризантемы...
Я не пила за хризантемы!
За них еще я не пила!.."
Метут московские метели,
все то же бацают старье...
Не наливают больше Белле,
не наливают больше Белле...
Я с грустью выпью за нее...
27 июля 2013
22.
***
…и сюда я тоже не уеду –
в городок, где бухта и маяк.
Передайте вашему соседу:
эта пыль не чья-то, а моя.
Погостил, покуролесил – баста!
Всем – привет, благодарю за чат.
Без морали что это за басня:
я вернусь туда, где был зачат.
Тоже мне – прищучили, уели,
ваш упрек, как с селезня вода,
но сюда я тоже не уеду –
с головой, с концами, навсегда.
В этот аккуратненький, как в раме,
в этот защищенный, словно танк,
где танцуют танго вечерами,
где играют семьями в петанк,
где пыхтят кастрюли жирных мидий,
где лишь свистни – устрицы во льду,
в этот рай, лавандовый и милый,
я, как в масло лезвие, войду.
Будет мне бутылочка к обеду,
буду всем и каждому знаком,
но сюда я тоже не уеду,
даже став великим стариком…
5 августа 2013,
Кассис
23.
БЕРЛИН-2013
Этот город полон русских,
будто в мае сорок пятого.
Нами занят каждый бруствер,
но без криков: "За усатого!"
Половина - иммиграция
и фланёры - половина.
Мы - большая иллюстрация
в книге нового Берлина.
Как банановыми шкурками
с шелкографии Уорхола,
он еще заполнен турками.
Говорю о том, не охая.
А вот если вижу надписи
от Кирилла и Мефодия,
то во мне сменяет начисто
русофильство русофобия.
Этот город полон русских...
1 сентября 2013
24.
ГРУЗИНСКОЕ КАФЕ
Разбирают летнюю веранду…
Люди эмигрируют в тепло,
чтобы пить и дальше контрабанду
и хвалить волшебную баланду,
и смотреть, как небо потекло.
Ветер ли, житейские ли бури, –
что еще припасено Творцом? –
станут не страшнее бабьей дури,
если принесут им хачапури –
лодочку с оранжевым яйцом.
Жить наивно, как толочь орехи.
Жить, не забывая, что – одна...
Засияет солнце сквозь прорехи,
а услышав низкий голос Пьехи,
вдруг заплачет кто-то у окна…
7 сентября 2013
25.
НЕБО. САМОЛЕТ. ДЕВУШКА
Молния поранила обшивку.
Рейс отложен. Пьянствует народ.
Словно на врачебную ошибку,
девушка глядит на самолет.
Прежде он не знал ни зла, ни бедствий,
но, стальная птица, жизнь - не мед:
вдруг в него ударил гром небесный,
а за что - да кто его поймет!
Но не зря ел хлеб Уильям Боинг.
Всем стихиям не убить мечту.
Объявили ей: "Летите с богом!"
после ночи в аэропорту...
12 сентября 2013
26.
ЕЩЕ ОДИН ГОРОДСКОЙ РОМАНС
Мне все равно, что тот, что этот -
я от царей не жду даров.
Всем суждено растаять эхом
в колодце сумрачных дворов.
Придут другие раздолбаи,
герои праведных трудов,
и возведут свои Дубаи
на месте скверов и прудов.
На площадях дерущий горло,
молчащий в тряпочку народ,
ты не признаешь этот город,
как он тебя не признает.
И не ищите здесь морали,
не пейте друг у друга кровь.
На то и жизнь, чтоб по спирали
ей поворачиваться вновь...
18 сентября 2013
27.
***
Век омерзительно свинцов,
кругом твердят, что будет хуже
и что увидеть звезды в луже –
удел поэтов и слепцов.
А звезды – тоже новодел,
фальшак, обман. Причина – в карме.
Пишу обиды на воде
и благодарности на камне.
16 октября 2013
28.
ЖДУ МУЗЫКУ
Жду музыку. Уже не первый день...
Растаял снег и отцвела сирень.
Где твой шедевр, милый мелодист?
Мой ящик пуст и мой папирус чист.
Жду музыку. Но Моцарт тормозит
мотивчик передать, как депозит.
Когда же ты закончишь, паразит?
Что остается делать мужику –
как музу ждал, теперь жду музыку.
Жду музыку – не визу за кордон.
Да у меня такой вот закидон!
Божился бог гармонии: «Пришлю!»
А я слова красивые пришью.
Пока грызет он ноты, как кешью...
Родится шлягер, и любой Орфей
его немедля схватит, как трофей.
Обещанного помню сколько ждут
и мне неведом стихоплетства зуд.
Я, не за страх служивший языку,
жду музыку!..
30 октября 2013
29.
***
Сидит актриса без ролей,
всю ночь мусолит королей –
не сходится пасьянс.
Она не только без ролей –
к ней равнодушен Гименей,
насмешливый паяц.
Она не мать и не жена,
и без ролей она страшна.
Такое вот кино…
Не ждите от нее соплей –
разогнала всех кобелей.
И сучек заодно.
Сидит актриса без ролей,
и некому сказать: «Налей!»
Одна, совсем одна…
Пусть рисовал ее Бердслей
и голосил ей соловей,
все выпито до дна.
Да ей хотя бы сериал,
она сразила б наповал.
Сыграет всех смелей!
И говорит Господь: «Изволь,
актриса – это тоже роль,
актриса без ролей…»
17 декабря 2013