Улица неоново пылала,
жизнь,как бутафория конфет.
У дверей кафе давно стояла,
В серой шубке дама в тридцать лет.
Всё в ней было что-то от гетеры,-
взгляд был устремлён куда-то вверх.
Может быть она была из этих?
Может быть она была из тех?
Подошла машина,вскрылись губы,
выругались истерично,зло...
Полыхнула дымом серой шубы,
села и уехала в авто.
Лица светом улица умыла,
и расправила морщинок сеть.
И опять всё стало, как и было...
Бутафория пылится из конфет.