Сквозь строки хмуро глядя на людей
Читатель книги не заметит сути
Он выпьет терабайт любовной мути
И пару терабайт чужих смертей.
Сквозь строки, или прутья, персонажи
С мольбой протянут на руках сердца
Но нашего героя-храбреца
Обманет автор превосходнейшим монтАжом.
Кто пишет жизнь? Такие же решетки
Из предрассудков составляет нам молва.
И полагаясь на спасение в словах
Мы с нашим горем спрячемся за шутки.
Чертовски сложно создавать для жизни постулаты.
Еще сложнее превратиться в Человека.
Как у Булгакова нас портит спор за хаты,
Так и сегодня портит души ипотека.