***

дни пролетают сладкие:
приторно пахнет сиренью,
зелено реют грядки,
глядь - опять воскресение...
глядь, а лето не молодо,
травы уже колосятся,
на губах горечь солода,
щёки опять разгорятся
к ночи степным румянцем,
где такой в мире сыщешь?
красит до боли багрянцем
ветер да в уши свищет...
эх, как запахли склоны!
вековым сногсшибающим спреем:
смесью полыни сонной
с горной душицы хмелем,
пахнут небесными ирисами
и зацветшим шиповником,
розоворукими вересами,
стелющимися под тутовником.

если б не степь да горы,
как бы была бедна...
завтра опять с задором
лета напьюсь до дна...