Само не срастется, где боль
и попрана правда о мире,
в котором осталась любовь
и голос дрожащий твой милый.
Натянуты струны рукой,
натянуты нервы и жилы,
чтоб кончился праведный бой,
но мы еще, кажется, живы.
Я верю, что небо верху
и май с одуванчиком жёлтым
подскажут, что жить я могу,
где стар я, но кажется, молод.
Не будет, похоже, страны –
ни ада, ни рая земного…
мы все же кому-то верны,
где в бездну срывается слово.
И есть еще, кажется, круг,
куда приземлиться нам надо…
прости меня, старый мой друг
осенней поры листопада.
Я верю и верил всегда
любимой весёлой подруге…
пусть ночью с грозою вода
прольется на губы и руки.