Все умрут - читаю ясно
в древе жизни... Во дворе
клён стоит багрянокрасный
на закате в октябре..
В листьях клёна - краски жизни
каждый разный, каждый свой,
лист, созревший к зимней тризне,
яркий, трепетный, живой!
Только без разбора осень
всем отмерит смертный век...
До единого всех скосит
и отдаст зиме... Под снег...
Желтым, красным ли, зелёным -
всем прийдёт один черёд:
дождь омоет листья клёна
и земля их заберёт,
сложит на груди, как кисти,
и забудется во сне...
Души всех ушедших листьев,
все вернутся... по весне.