Ещё тоска по однозначным мыслям
тревожит утихающею болью,
а ты уже сроднился с новой ролью,
в которой ты себя никем не числишь.
Вот небо шапкою над городом нависло,
и чьё оно? Вот так, возможно, я…
Всё середина там, где не края,
да и края теперь, поди, исчисли.
Я б растворился как туман в лучах
и вездесущим атомом проник бы
в материю, в сознание и в ритмы,
и очень хочется проникнуть в рифмы
и изнутри пободрствовать в стихах.
Нет, это не побег. Всему свой час.
Это тоска о дальнем и забытом,
она везде, куда ни глянь разлита,
я соберу её в души корыто.
Иди, попей, мой преданный Пегас.
Мне хорошо, и я опять устал.
Мне бы от счастья выплакаться вволю,
но лучше, может, написать историю,
как я стихи о чём ни весть писал?
Мне хорошо, читателю не худо ль?
Наверно, вдохновился б Коля Но
и написал бы, что стихи – говно…
Хорошее пересказать нельзя кино,
Души кровь-откровенье – неподсудно.
21 мая 2013