На мраморном подоконнике
Задумался книжкой шурша,—
А вдруг «Марсианские хроники» —
О тамошних алкашах?
Тут радио затрещало
И ну, давай верещать:
«Н а Марсе — из спирта каналы,
Но стали пересыхать!
Ввиду дефицита зелья
Все жители (ёшь твою меть!),
Движимые жаждой похмелья,
Собрались на Землю лететь!»
Ну, хватит, довольно, достало —
Я радио вырубил сеть.
Оно ж, как ни в чём ни бывало,
Вещает — ёшь твою меть!
Я сразу же ноги — в руки —
Угроза над магазинами!
Но, поздно — над городом рюмки
Летающие, с графинами…
…очнулся среди рядов коек —
Нашествия жертвы, видать…
Ну что, говорят, хроник,—
Пришлось и тебя привязать.