Мы помним содрогаясь до сих пор,
Как похоронку Мать в руках держала,
Она была как смертный приговор,
Ударив в сердце ей клинком кинжала.
Сразила весть как пуля наповал,
И изваянием в молчании застыла,
Ей виделось, как сын в степи упал,
Его собой она не заслонила.
Свистели пули и рвались снаряды,
А он всё падал-падал, вновь и вновь,
Валились как снопы кругом солдаты,
И гибла в муках юность и любовь.
Прошли года, сверкают в травах росы,
В седой ковыль выходит снова Мать,
И смотрит в даль не вытирая слёзы,
С войны всё продолжая сына ждать.
Следы заносят белые метели,
Зов сына чётко слышит в тишине,
Его малюткой видит в колыбели,
Над ним склоняясь в зыбком полусне.
Что натворила ты проклятая война,
С последним вдохом кончится страданье,
Висит портрет, сияют ордена-
И на Земле вновь держит ожиданье.