По улочкам родным и обветшалым
Зима холодной поступью идёт,
Застывшими узорами на окнах
Прекрасные картины создаёт.
Струится дым из труб прогнившей крыши,
В морозном воздухе витает запах дней
Тех самых, что словами не опишешь,
В которые давно закрыта дверь.
Но не слыхать весёлых детских криков,
следов полозьев нет уж на снегу.
В такой вот мрачной тишине безликой
Десяток лет в родном селе живут.
Вы, может, спросите: "А в чём же дело?
Куда пропал весёлых детский смех?"
Я, улыбнувшись, дам ответ несмелый:
"Он в цифровой давно погружен век"...