Сто пятая весна. И осень мирозданья
Опять плетёт венки из листьев белых пальм.
Мне снова не до сна... И снова на закланье
Стихи, как листья, улетают вдаль.
Сто пятая весна. Отчаянно не спится.
В агонии своей тревожит черновик.
Нет, осень не больна. Простившему - простится.
ПредАвшему останется лишь крик.
А трусу и глупцу достанутся те плети,
Которые секут безмолвный, вечный страх...
И только подлецу - пожизненные клети
Внутри себя, страшней зловещих плах.
Сто пятая весна. С любовью первой, с маем,
Впишу в пергамент листья, осенние дожди.
Мне снова не до сна - я с памятью играю.
Не трогайте меня! Ведь я - в пути.