Рука художника рисует,
Ложиться за мазком мазок.
Фантазия его преобразует
В картину материи кусок.
Вдруг расцветает он цветами
Чарующими нас ЦВЕТАМИ.
Уносит в рощи и поля,
И дарит горы и моря.
Мы можем летом оказаться
В заснеженных лесах,
Зимою в речке искупаться:
"Как хорошо, ребята, ах..."
Изящество портретных линий,
Движений мысли, глаз и тел.
Да..., брат художник,
Ты явно в этом преуспел.
И городских пейзажей блики,
И всех святых святые лики,
И натюрмортов разных сласть,
Готовы мы пред ними пасть.
Пиши, художник!
Твори картину,
Вложив в неё своей души крупину!
Как не красиво было б фото
Но есть в картине что-то...