Я не Цветаева,
и даже не Земфира.
Я не пишу стихи,
я ими кровотОчу,
Или – кровоточУ,
но разве важно
Где ударенье,
если в сердце рана не заживает.
Не рубцует время,
не вышибает клином.
Всё напрасно.
В стихах ищу спасенье,
как наивно.
Наивна я.
А жизнь?
А жизнь прекрасна…