Порою схватит ночь тебя в охапку
И, словно полотенце, выжимает.
А ты лежишь, похожая на тряпку,
И мысли по подушке растираешь:
И всё не так. И скоро будет тридцать,
А пустота страшнее всякой боли.
Все сказки врут, расписывая принцев,
Но на балансе снова только кони.
Нет ничего, чем стоило б гордиться.
Всё нажитое вместится на пледе.
Пятнадцать лет не можешь приземлиться
и всё куда-то едешь, едешь, едешь!
И вот сидишь потрёпанной игрушкой-
Наружу швы и всё в заплатках платье.
И пустота. И ничего не нужно.
И лист пропитан нАсквозь словом «хватит».
Что дальше? На балкон топиться в дыме.
Но снова ночь придавит сверху властно,
А на ладони выложит простые,
как пять копеек, истины из сказки.
И замираешь в воздухе весеннем,
А пустота куда-то отступает.
И просто мудро жить без сожалений
Самой себе внезапно обещаешь.
Что дальше? До утра писать о счастье...