Где борозда черней угля,
где снег сошёл не в меру рано,
отогревается земля,
сама себе врачуя раны.
Хотя окрестные леса
ещё наряды не надели,
слышнее птичьи голоса,
и разом вербы загустели.
Бездонней стала и темней,
по лету курам вброд речушка,
чем ближе пасха, тем светлей
за речкой белая церквушка.
Куда, откуда ни иди,
над нею крест, как завещанье,
как одинаковость пути:
любовь, прощение, прощанье.
Поверишь в это и - воскрес,
святым по кругу ставя свечи,
но всё сильней саднит порез,
что подорожником не лечат.
Лба не могу перекрестить,
твоё, Создатель, упущенье...
.......
Господь, нельзя меня простить,
но я и не хочу прощенья.
с.Спас-Загорье
апрель 2013
***
/C.Т.В./
Тяжёлый труд писать, по ближнему скорбя.
Здесь слово каждое – живой души оправа -
живой души, что жить не может для себя,
хотя, казалось бы, уже имеет право,
в которой строки подгоняют кровь и плоть
и вынуждают свет и кисти красть у Феба...
Храни свечу её зажжённую, Господь,
и ангелы, на свет слетающие с неба.