Любви мне никогда не полюбить,
в любви всегда читается беда.
Я дорого бы дал, чтоб всё забыть,
но помню сердцем все эти "когда":
Когда я мёртв, и безответно нравлюсь,
когда бессильны объяснения и слова,
когда мне самому это не в радость,
не бьётся сердце, не кружится голова.
И не люблю, когда расклад обратный,
когда влюблён, и сковывает робость,
когда к тебе - расчётливо прохладны,
а ты теряешь голову и гордость.
Когда тебя записывают в слуги,
лишь потому, что ты сейчас влюблён.
И не люблю её волнений: что подруги
и родственники скажут про неё.
Когда всё время вызываешься помочь,
Как пёс натяга ждёт на поводке,
так ждёшь звонка. А на дворе уж ночь...
И засыпаешь, телефон зажав в руке.
И не люблю, когда должна приехать,
когда всё ждёшь, дела все переносишь,
а это так, испытывают нервы,
и сам ещё потом прощения просишь.
И не люблю жеманство и ужимки,
инстинкт любого встречного пленять,
и с светлом чувстве тёмные прожилки
из алчности и жажды подчинять.
И сказки не люблю про щедрость бывших,
как будто бы аукционный лот,
торгуясь, я купил, дав цену выше,
спросив лишь после: "Что вам от щедрот?"
Вообще, зачем рассказывать про бывших,
с которыми всё как-то не сложилось?
Такое всепрощение всепростивших...
Мне как то неприятно даже слышать
про тех, кто с ними был, но не остался,
и чинно благородно отдалился,
и тех, кто всю их жизнь их добивался,
но почему-то так и не добился.
Выслушивать восторженные речи,
о том, какие им встречались люди,
и видеть, как от слёз дрожат их плечи,
мол больше счастья этого не будет.
И слушать то, как повезло подругам,
и что не видно ни одной причины
ходить с тобой по замкнутому кругу,
пока на свете есть ещё мужчины.
И понимать, что грош цена твоих усилий.
Здесь замечают только свой напряг.
Когда детей крестили - не спросили,
и жизни их по своему кроят.
И ты уже сквозь зубы тихо стонешь,
пытаясь бросить то, что не твоё,
и только только эту мысль прогонишь,
как знаки вновь напомнят про неё.
Уже всем ясно - будущего нету,
и ложью каждый диалог насквозь пропитан,
и оба ждут, когда театр этот
финалом кончится банальным и избитым...
И всё таки все эти "не люблю",
по большей части просто отговорки,
я их сломлю, переживу, стерплю,
но есть такие, что сидят в подкорке.
Такие, что за горло крепко держат,
и хоть я в общность всех живущих верю,
но эти струны вкованы в мой стержень,
их из меня не вытравить, как зверя:
Я не люблю, когда я ей не первый,
и эта мысль сильней день ото дня
мне на кулак наматывает нервы...
И не люблю, когда с другим после меня...