все в голове, помимо - сухой остов, спектр, сведенный к паре простых цветов, черный не белый, белый не так уж черн, я - не убит, не ранен, не обречен.
книжки, семья, работа, цветущий кактус; упомянули в "новой газете" как-то; умею в слова, от которых по сердцу брешь, а сам пустотелый голем - бери и режь. где-то грудной элемент изнутри изьят. нечем заполнить - незачем заполнять.
парочка чтений, четвертая сотня текстов; знаю, слова не тесто, но лучше б тесто. вот бы простые вещи нести, как щит - пек бы себе торты и варил борщи, и из себя не дергал бы потрохов. все, что угодно, лучше таких стихов.
вроде подрос, отрастил плавники и жало, в текстах уже почти не давлю на жалость, приучился не пачкать сердцем своим скрижали - а мои бывшие женятся и рожают, белая жизнь, работа, семья, режим.
двадцать один. не умер, не одержим. мысли горят, но что от того горения?
ужас.
и возбуждение.