Нас столько нитей в жизни держат,
и ими весь наш путь размечен.
Невероятность - неизбежна,
поскольку выбор - бесконечен.
Есть прочные, и есть гнилые.
Есть те, что толще, и что тоньше.
Есть нити добрые и злые,
но спутанных, пожалуй, больше.
И все они в руках Творца,
а мы лишь сонм послушных тварей,
не зрим начала и конца,
и даже думаем едва ли.
А Он, Великий, Нелюдимый,
все нити ставит нам в вину,
и помнит все их до единой,
и все концы ведут к Нему.
Мотки суровых и махровых
в его натруженных руках
стирают пальцы. Да, до крови.
И в нас вселяют божий страх.
Нить всех времён. И нить накала,
в которой пламя света есть.
Нить Ариадны, Минотавра...
Их столько, всех не перечесть.
Нить, на которой меч Домоклов,
завис, судьбою занесённый,
хоть тонкой кажется и блёклой,
а жив до времени Спасённый,
и улыбается и дышит,
пока не встал вопрос ребром,
но натяжение нити слышит,
вернее, чувствует. Нутром.
А нить уже звенит в натяге,
как тетива в руке Творца,
и вряд ли ведомо бедняге,
что он в мгновении от конца.
Творец помедлит, явит милость
и отведёт удар судьбы,
а если б всё не так сложилось,
то с ним уже прощались бы...
Творец в руках все нити держит,
плетёт, натягивает, травит,
а мы живём в немой надежде,
что нас одних он не оставит,
не спутает в гордиев узел,
который не перерубить,
чтоб перед Богом каждый струсил.
Он грозен. Вправе нас судить.
И он же есть любовь и кротость?!
Какая тонкая финифть
рисует нам Великий образ
способный всё объединить!
Он триединый, вездесущий,
хоть это трудно объяснить.
Он - не Хозяин всемогущий,
Он - нас связующая Нить.
Любой из нас душою вечен.
Тримурти: Брахма, Вишну, Шива.
Любой расклад нам обеспечен,
поскольку мы извечно живы.