Бок о бок. Плотно.
Как волки в стае.
И чувство локтя -
всё нарастает.
Я это "Плотно" -
затылком вижу.
Держу за глотку
тех, кто мне ближе.
И мне, как ровне,
трахею сжали.
Клыки врагов? Нет.
Своих. Ближайших.
"Быть может сбросить
захваты? Разом?" -
Акелы проседь
нам ржавит разум:
"Беда - не лихо,
и сила - в стае."
А шёпот тихий
не отпускает:
"Да, стаи запах,
родные локти...
Но в мягких лапах -
стальные когти..."