Воспета песнь моя,
Как мёртвая и тленная земля,
Что прячет времени шаги вдоль по моим рукам и венам, сердцу, телу,
Огонь стихает в холодящих мыслях,
И новая здесь эра не настанет больше жизни…
Пусть, черви проедают шёлк атласный,
Пусть, загнивают доски надо мной,
Я знаю точно в час, однажды,
Что встану из обители своей,
Часы окаменеют под глазницами тиши,
И я увижу в отдаленьи Музы тонкие черты,
Приму я таинство крещенья,
И стану пить искомое желанье…
Наверх,
К восходам мира бытия,
Я поднимусь по крошечным совсем осколкам,
Скуёт, мне, жажда сердце мёртвое моё,
И Идеальная, Печальная, Живая – не Жива –
Она, мне, поднесёт руками голубей,
Укажет на аорту пустоты и молвит «пей»,
И фатализмом зазвонит тот колокол теней…
И плоть не будет беспокоить более меня,
Лохмотья бренные я скину в книгу,
Далее покину плача обо мне, поля,
И бесконечно сладостна, мне, будет кружевная темнота моя…