Всё повторяется под небом,
Как будто писано давно.
А мы, питаясь этим хлебом,
Играем роль в большом Кино.
Мы думаем, что выбираем,
И тешим Дух свой в забытьи,
Подстраиваясь под сценарий,
Желаем красочных картин.
Лишь потому, что кто-то ,где то,
В нас видит дивный персонаж,
Но нет по-прежнему ответа:
Кто Мир придумывает наш?
И то, что происходит с нами
Не в снах таится, не в мечтах,
Из памяти глядит глазами
И тычет прошлым на листах,
Написанных уже когда-то,
Но вдруг явивших свой багаж
Уже с известным результатом,
Какой бы ни был выбор наш.
(18,05,2013)